Il m’arrive parfois, quand l’ennui vient me voir,

lorsque je me sens seul, en proie au désespoir,

de caresser ma main de la pointe de mes doigts.

Lentement je parcours ma peau en tout sens,

les lignes, les pulpes, les éminences.

Doucement renaît alors

Un fantôme du passé.

Ce sont ses doigts fins qui me parcourent ainsi?

Ou est-ce moi qui redessine sa ligne de vie?

Je poursuis cette danse en fermant les yeux.

Alors je laisse aller les images

et sans peine je retrouve l’endroit mystérieux

où avec soin j’ai gardé son visage.

Sous mes doigts en mouvement,

Elle ressuscite:

sa démarche vive et assurée,

emprunte d'hésitation quand son coeur est troublé,

ses gestes précis et maîtrisés,

que j'ai vu faillir de tendresse sous un ciel d’été,

ses tenues sages, souvent sombres,

qui orientent mon regard vers son visage lumineux, loin des ombres,

ses cheveux bruns aux reflets d’argent,

son front lisse que mes lèvres effleuraient

ses yeux noirs, son regard brillant,

ses pommettes généreuses bien vite empourprées,

enfin ses lèvres magnifiques ,

tel un fruit bien mûr,

délicieuses confitures

que j'espère déguster,

dans l’ivresse d’un baiser.

Dans ce mince espace d’air,

à nouveau mon coeur bat,

elle est là comme hier,

quelque part sous mes doigts.