Naissent les formes d’une trace, une seule, au bout d’un pinceau qui goutte l’eau des couleurs du ciel

L’eau des couleurs de la vie, de la magie, de la maladresse, unies, elles épousent le coton blanc du papier d’argent

D’un pas, un seul, elle recule pour embrasser la fusion des idées et des formes nées de son geste posé

Le papier sèche, ses larmes aussi, la jonction des mélanges est floue, comme son cœur qui cherche la direction du bonheur

*
╰⊱♥⊱╮ღ꧁ ꧂ღ╭⊱♥≺