Forêt
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La canopée bruisse sous le ciel lisse
N’en déplaise à Perrault
Jamais, elle ne signa aucun conte
De chaperon en danger quelconque
Sur ses chemins d’humus
La forêt tisse des bras de sève
Tend sa peau aux sons qui s’élèvent
Pépiements et grognements
La forêt éclôt de fruits mûrs
De chauds terriers
De millénaires fougères
Elle existe par-devers la Terre
Dialogue avec les mers
Et souffle des vérités ancestrales
Muettes aux oreilles craquelées
D’humains en quête de l’exploiter
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