⸻

La folie du désespoir et la mélancolie de l’amour…

Il ne restait plus rien de lucide en lui, rien que le souffle d’un cœur éclaté,

ballotté entre le besoin de fuir et l’incapacité d’oublier.

L’amour avait creusé un abîme — et le désespoir, en silence, s’y était pendu.

Alors les jours passaient, comme passe un grain de sable dans un sablier fêlé,

lentement, douloureusement, jusqu’à s’arrêter.

La beauté de son regard s’était changée en une noirceur terrifiante.

Le point de non-retour avait été franchi

le jour où il était passé à l’acte :

ce choix de ne rien dire, de tout garder pour lui,

c’était un homicide —

un meurtre sur son propre futur.

Il préférait s’enliser là, dans sa peine,

plutôt que de changer.

Plutôt que d’avoir le courage de dire adieu.

L’alcool était la facilité —

celle d’apaiser son âme endeuillée,

comme un point de sauvegarde dans le tumulte d’une guerre intérieure.

Un phare vacillant pour le guider

au cœur de l’ouragan de ses émotions.

Mais ne jugeons pas un homme

naviguant sur des mers de sentiments.

Dans ce monde d’ignorance,

soyons ce bateau de secours —

ceux qui risquent leur vie pour tendre la main

à ceux qui, fatigués,

n’arrivent plus à nager.