Un soir, l'inspiration disparut.

Posais-tu la main, avant, sur l'inspiration ? Car un soir, un flot mourrut.

Un mot puis trois sont morts. Cinq. Vingt.

Un flot.

Infini, un ru puis un flot mugissant allant dans l'inconnu.

N'y a mis la main ni un bras l'humain ni l'animal. L'insignifiant mourrut, l'infini disparut.

Pourtant tu n'as pas vu la transformation. Ma transformation. Mon don a disparu mais tu n'as pas vu.

Normal, tu dormais.

Tu n'as fait qu'un pas pour voir par un hublot partir, primordiaux,

mil mots fuyant ma main, mon stylo.

Où sont-ils aujourd'hui ?

Qui sait ? Un oubli ?

N'ont-ils pas voulu voir mon roman, mon travail qui naquit il y a trois ans ?

Tu n'as pas su dormir au bon instant.

Alors ignorant tu vas, rapportant à chacun, à tous, trois faits principaux sur ma situation, un mot.

Racontant mon chagrin dont tu connais si mal la limitation.

Mon don partit. On l'a pris, mis loin.

Tu scrutais l'horizon sans motivation.

Ils ont disparu.

Puis tu philosophais sur la disparition.

Vingt mots ou un million courrons-ils un jour dans ma main pour agir sur mon support blanc ?

Au futur, oui. Un jour.