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Minuit sonne funeste à la tour d'Angleterre

J'attends frigorifié le lever du jour

Sur la terre battue je compose des vers

Des mots en complainte, une tirade, un discours

Car de ce lieu je ne pourrai jamais m'enfuir.

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Je me sens si seul en ce cul de basse-fosse

Je devise et pérore à nul autre indiscret

Qui de son vil venin à mon émoi se gausse

Poésie tel un sirop de miel trop sucré

L'espoir d'une vie, d'un royaume, d'un joyau.

=O=