Je me sens à vomir la prose d'un autre,
À cracher les beautés qui m'ont tant inspirée,
Avant, à l'époque de la raison.
Un flot se déverse de mes pores, un bouleversement,
Une musique de berceuse qui finit en hurlements.
Je peine à former les mots que mon génie me dicte,
Comme une tique sur l'épaule,
Un diablotin qui me pousse, m'écrase,
Pour mieux former les lettres que mon poignet épuisé,
Tordu, crache.