Je m’en souviens comme si c’était hier. La petite salle exhalait une odeur de bois et de café. Il y avait surtout mes amis, assis là, pas loin, et ce micro planté devant moi qui me paraissait immense.

J’avais le cœur qui tapait un peu trop fort, les mains moites, la gorge sèche. Pourtant, dès les premiers accords, j’ai senti une chaleur réconfortante. Le regard de mes potes, ce clin d’œil discret qui voulait dire “vas-y, on est là”. Je me suis lancée, la voix tremblante au début, hésitante, mais j’ai fini par oublier mes mains, mon visage rougi, les gens devant moi.

Il y a eu des rires doux, un silence attentif, puis des applaudissements qui résonnent encore dans ma mémoire. Quand je suis redescendue de la scène, ce n’était plus moi tout à fait : j’étais légère, presque fière, avec cette drôle de confiance toute neuve. Et depuis, chaque fois que je monte sur scène, je repense à cette première fois. À ce petit pas gêné qui a tout changé.