Elle me dit : "Mon mec est chiant ! Chiant, insipide, maladroit. C'est pas un mec, c'est un gosse que j'ai trouvé ! J'en peux plus. Faut que je le quitte, non ?"

Je pense à l'image que j'avais eu de son copain quand elle me l'avait présenté et toutes celles qui sont ajoutées au tableau d'ensemble au cours de l'année.

Un genre de gentil garçon qui aurait atterri dans un film de mauvais goût. Il sort avec un parapluie les jours de soleil, porte ses pulls à l'envers et collectionne les moments embarrassants. Toujours dans la lune, ou dans les nuages, ou les yeux rivés au sol pour compter les scarabées. Quand on lui propose un verre, il avale tout d'un coup sans demander ce qu'il y a dedans - mais globalement, il préfère le lait à la fraise.

Elle touille son mojito et continue : "N'est-ce pas ? Ou c'est moi qui suis trop mature pour lui ?"

Je me dis qu'entre elle et lui, un seul pourrait être un bon personnage de roman.