Il était six heures. Le soleil pointait doucement derrière les immeubles, et Amine ouvrit les yeux avec un sourire. Ce n’était pas un grand jour, ni une occasion spéciale. Juste un matin ordinaire. Mais lui, il les aimait, ces matins-là.

Il sortit sur le balcon, respira profondément. L’air sentait la pluie tombée pendant la nuit. En bas, un chat traversait la rue, un livreur sifflait un air joyeux, et le monde semblait recommencer à zéro.

La cuisine l’attendait, avec son vieux poste radio. Il tourna le bouton, et la voix chaude d’un chanteur des années 70 emplit la pièce. En préparant son café, il tapa le rythme sur le plan de travail. Une joie simple, mais réelle.

Puis, avant de sortir, il passa par la chambre de sa petite sœur, encore endormie. Une mèche de cheveux sur le front, une respiration paisible. Il la couvrit doucement avec la couverture.

“Dors bien, petite rêveuse…” murmura-t-il.

Sur le chemin du travail, il acheta du pain chaud à la boulangerie. Le boulanger lui lança un “bonne journée, l’artiste !” car Amine dessinait souvent pendant ses pauses. Ce mot-là, l’artiste, suffisait à lui illuminer la journée.

Et quand le soir arriva, il rentra fatigué, posa son sac, regarda le ciel rougir derrière les toits et se dit :

“J’ai eu une belle journée. Pas parfaite, mais belle.”

Il prit alors son carnet, traça quelques croquis, et nota en bas de la page :

“Le bonheur, ce n’est pas un miracle. C’est juste la vie, quand on prend le temps de la regarder.”