Fermez les yeux, imaginez-vous dans le noir. Vous, seul·e, au cœur de la nuit. Personne pour vous entendre crier ; personne pour vous prendre dans ses bras et vous rassurer. Il n’y a que vous, le silence, et le noir. Vous, enfant, adulte peut-être par l’âge, mais cœur d’enfant encore. Que ressentez-vous ?

La douceur ? Le calme ? L’ennui, peut-être ?

Non.

La peur.

La peur de rester seul·e à tout jamais, égaré·e dans l’obscurité. Nulle part où aller. Née de rien, la peur est votre seule compagne. Cette terreur, vous la sentez, vous la humez, la palpez parfois en volutes ouatées sous vos doigts. Elle vous oppresse et prend forme autour de vous.

Soudain, elle déchire les ténèbres d’éclats zébrés qui vous arrachent les tympans. Elle frappe, autour de vous, partout, à quelques mètres à peine, toujours. Elle vous encercle d’éclairs qui se dissipent sur vos rétines dilatées à l’extrême. Aveuglante de beauté et d’ire ; elle vous enchaîne à elle, tétanisé·e que vous êtes, sans issue. La peur, ce sont vos seules couleurs ; celles que vous vouliez voir et que vous haïssez désormais. Des sons qui vrillent vos oreilles à en éteindre tous les autres. Des doigts voraces qui labourent vos insomnies.

La peur, vous la voyez ; vous êtes l’unique à la regarder droit dans les yeux. Toutes les nuits. Tous les jours. Dès que votre esprit s’ouvre au monde.

Alors vous vous scellez en vous.

Plus jamais vous ne la fréquenterez. Plus jamais vous ne la laisserez gagner. Sans ténèbres, plus de lumière. Sans couleurs, plus d’éclairs. Vous vivrez dans la grisaille. À jamais.

Mais vous serez plus fort·e que ses orages.

C’est ce que j’ai décidé.