C’est ce truc -- là. Celui qui vous étreint doucement, avant de vous prendre la gueule sauvagement. Qui vient te serrer, fort, plus fort que l’étreinte de ta mère, de ta petite mort dans ton lit.

Ce truc qui t’accroche à d’autres trucs, c’est laid, envieux, pugnace, agrippé. Mais putain, c’est ce que t’es, c’est ce qui t’as fabriqué, formé, modelé. Tu pues son odeur, son acidité viscéral qui rappelle à tous les autres ce que t’es.

Alors tu le gardes, précieusement, au chaud — avec toi.