Il était un jour le témoin de nos pensées,

Le confident de nos secrets.

Sous la plume, il recueillait nos âmes,

Nos aveux, nos promesses muettes.

Puis il fut transformé en valeur,

En symbole de richesse et de pouvoir,

Qui ne sert qu’à nourrir

L’illusion de possession.

Nos efforts et nos sueurs

S’échangent contre du papier,

Et ce papier, dérisoire,

Décide de ce que vaut une vie.

Jadis messager de l’esprit,

Il n’est plus qu’un miroir du vide.

Car en dehors de son environnement,

Il n’est que papier.