Roule, roule, petite balle bleue,

sur le sol craquelé,

parmi les pierres et la poussière chaude.

Une petite fille la lance,

de toute sa force,

avec toute la foi qu’on peut mettre dans un geste.

Et alors —

les feuilles s’immobilisent,

le chat sur la fenêtre suspend son geste,

le vent se tait,

et le monde tout entier,

pour une seconde,

retient son souffle.

Car parfois, la beauté surgit,

sans bruit,

dans un éclat simple,

au cœur même de l’ordinaire.