Le regard de Marika se posa sur la cité qui l’avait vu naître. Le soleil couchant faisait chatoyer les cascades de l’oasis et les mosaïques des toits, et le vent lui portait l’odeur de fruits et de viande grillée des allées qu’elle avait arpentées autrefois. Quelques palmiers se dressaient au loin et même les monstres infâmes du désert ne gâchaient pas le paysage. Le peuple du désert, un peuple dont elle avait autrefois fait partie, habitait les oasis depuis toujours. Malgré elle, Marika écrasa une larme.

Ce n’est pas que cette époque lui manquait. Elle n’avait que trop souffert des moqueries de ses camarades d’alors, et la cité du désert ne lui rappelait pas que de bons souvenirs. Mais il n’y avait pas que du mauvais. Elle se rappela les jeux avec ses amies, les baignades dans les eaux fraîches de l’oasis, les goûters à base de noix de coco grillée et jus de fruits, les veillées au coin du feu et les contes des vaabas de la cité.

La lune nimbait d’argent les dunes et les palmiers. Pourquoi fallait-il toujours que les peuples s’entredéchirent ? Pourquoi avait-elle dû quitter la cité ? Pour quelques mèches de cheveux noirs ? Pour un père qu’elle ne connaissait même pas ? Marika savait très bien que ce n’étaient que des excuses.

Un instant, l’envie lui prit de retourner à la cité, s’excuser et supplier la cheffe du peuple du désert de la laisser y finir sa vie. Mais elle ne pouvait pas faire cela.

Marika posa la main sur son ventre rond. Bientôt naîtrait le futur chef du Clan Yiga.

Alors, elle s’arracha doucement à la contemplation de la cité gerudo. Son destin était auprès du Clan Yiga.