Balbutiant de la plume et agitant les ailes,

L'oiseau semble nerveux et, hésitant au sol,

Caquette en poule mouillée de longs cris qui mêlent

Celui du faucon au pschitt de l'aérosol

C'est que, d'aussi loin que sa mémoire le porte,

De l'oisillon frais sorti de l'oeuf au fier mâle

Qu'il est devenu, se nourissant de cloportes,

il n'a jamais volé de peur qu'il ne s'étale

Mais aujourd'hui les cieux sont de bonnes augures

Et un vent malicieux le chatouillant d'un murmure

L'a invité à l'envol, lui ouvrant la voie

Aussi le bleu bombe-t-il maintenant le torse

Ouvre grand ses ailes et sa gueule retorse

Plonge droit vers l'azur, hurlant jusqu'à plus voix