— Non, stop, arrête, veut supplier Emma. Mais les mots ne franchissent pas ses lèvres désespérément closes.

Les mains pleines de mousse, elle garde la tête baissée sur l’évier et frotte énergiquement une assiette déjà propre.

Derrière elle, son mari depuis huit ans continue de l’insulter.

— Je me demande vraiment ce que je fais avec toi ! Tu n’es bonne à rien. Tu serais perdue sans moi ! Qui est-ce qui m’a fichu une femme comme toi ?! Mais regarde-toi, t’es là, voutée sur ta vaisselle, avec ta vieille robe, pff, je ne sais pas ce qui me retient…

Les mots restent en suspens et Christophe s’éloigne dans le salon en bougonnant.

Surtout ne pas pleurer. Être forte.

Au début, Emma sanglotait pendant des heures après les horreurs que lui lançait l’homme qu’elle avait tant aimé. Et puis avec les années… elle était habituée.

Aujourd’hui, elle ne verse plus aucune larme, mais chaque parole s’incruste dans son cœur et le fissure un peu plus.

— N’oublie pas ma bière !

Emma soupire. Elle en vient à avoir honte d’elle-même, de ne pas oser se rebeller, d’acquiescer à tout, même au pire. La quadragénaire déteste sa vie… se déteste. Son entourage ignore tout de sa situation, elle la cache précieusement, comme un trésor… mais un trésor terni.

Elle ne souhaite pas que sa famille et ses amis apprennent les humiliations quotidiennes qu’elle vit. Elle ne veut pas subir leur regard plein de commisérations et de pitié.

Elle apporte la bière à son mari qui ne détourne pas le visage de l’écran de télé. Ça fait bien longtemps que sa femme ne l’intéresse plus… qu’elle fait partie des meubles.

Sur la table basse s’entassent déjà quelques bouteilles d’alcool et des canettes vides.

— Avec un peu de chance, tu vas faire un coma éthylique, songe Emma. Je prendrais tout mon temps pour prévenir les secours.

Aussitôt, elle s’en veut de cette pensée assassine. Elle secoue la tête comme pour effacer cet affreux souhait… qui lui vient hélas de plus en plus souvent.

(à suivre)