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Les nues ont maintes fois masqué puis dévoilé l'enflammée fleur du jour.

Et nous veillons encore.

Rien ne revit pour l'heure, dans la dépouille de laquelle Branche Brisée renaîtra.

Alors nous patientons.

Nous læ berçons de vibrations apaisantes ; læ tournons face au feu du firmament ; l'arrosons de perles de buée volées aux mousses ombragées... mais rien n'y fait.

Rien n'y fait...