Petite pousse devenue grand chêne,

Montagnes crevant les plateaux, sortant de Terre

Au ralenti, grandissant à travers les ères,

Passage du temps et des années qui s’égrènent.

L’enfant, petite plante verte, robuste, fragile,

Mûrira, grandira, gagnera le respect,

La sagesse, la beauté, les paroles agiles,

L’autorité des aînés dans tous ses aspects.

Mais si prendre de l’âge nous donne de l’esprit,

Mais si l’on vit aussi longtemps que deux

cents mille

Papillons aux ailes fines et colorées,

Mais si l’on sait que grandir signifie vieillir,

Qu’après avoir vécu, vient le temps de mourir,

Sourions devant la grande fatalité,

créons des souv’nirs qui ne seront oubliés.