Je suis tombée amoureuse de lui le jour de l’adieu à nos frères.

C’était le pire jour de nos vies mais je n’y pouvais rien.

L’amour, ça ne se commande pas.

Je le connaissais depuis longtemps ; nous vivions dans le même quartier. Jusque-là, il m’était indifférent. Il était juste lui, marchant au milieu de ses amis qui lui ressemblaient. Ils se déplaçaient toujours en troupe. On aurait dit un banc de poissons se mouvant dans un sens, puis dans un autre, suivant le courant de la vie.

Jusqu’à ce jour terrible, il n’était qu’Adam. Jusqu’à ce jour terrible, je n’étais qu’Anna.

Après ce jour, nous étions devenus le frère et la sœur de. De ceux qui étaient morts, fauchés en pleine jeunesse. De ceux qui avaient fait les cons, comme disaient les gens du quartier. De ceux qui étaient partis définitivement pour ne plus jamais revenir. Un aller simple sans retour au volant de leur voiture.

Ils étaient morts ensemble, les deux amis d’enfance, unis dans l’au-delà.

Et ils nous avaient abandonnés à notre triste sort, nous, les survivants, ceux qui allions devoir vivre avec ça.

Vivre sans eux plus exactement, entourés du vide de leur absence.

Vivre avec le poids de cette mort trop lourde à porter pour nos épaules d’adolescents.

Adam avait dix-huit ans, j’en avais treize.

Et ce jour-là, je sus qu’il serait le premier.