Station Kepler-442, secteur minier, jour 847

"Le bonheur, c'est de servir", répétait Dr. Voss en ajustant les sangles. "Vous comprenez, n'est-ce pas ?"

Marcus ne répondait plus. Les sédatifs faisaient effet.

Sur l'écran de contrôle, la chose bougeait dans son caisson. Trois mètres de biomasse pulsante, importée des lunes de Titan pour "optimiser la productivité". Le Consortium l'appelait "symbiote ouvrier modèle-7". Les mineurs l'avaient surnommé le Donneur.

"Votre altruisme sauvera l'entreprise", continuait Voss. "Quarante-sept jours de grève. Les actionnaires sont patients, mais pas éternels. Alors on innove. On partage. Vous allez entreprendre quelque chose de magnifique."

Marcus voulait hurler que personne n'avait voté pour ça. Que le syndicat n'avait jamais accepté. Mais sa langue ne répondait plus.

Le caisson s'ouvrit dans un sifflement hydraulique.

La chose émergea lentement, membrane translucide révélant un réseau de veines noires. Pas d'yeux. Pas de bouche. Juste cette masse qui sentait, qui cherchait.

"L'investissement initial est élevé, j'en conviens", murmurait Voss comme pour lui-même. "Mais le retour... ah, le retour ! Un mineur normal : huit heures, pauses syndicales, congés. Un mineur fusionné : vingt-deux heures de rendement optimal. Zéro revendication. C'est ça, la vraie joie du travail."

Le Donneur s'approcha de Marcus. Un pseudopode émergea de son torse, cherchant le point d'entrée optimal.

"Vous ressentirez une légère pression", mentait Voss.

L'insertion fut atroce. Marcus la sentit pénétrer entre ses côtes, s'enrouler autour de sa colonne, fusionner avec son système nerveux. Sa bouche s'ouvrit en silence. Ses yeux se révulsèrent.

Puis... la paix.

Une paix chimique, artificielle, qui inondait chaque synapse. Il voulait descendre à la mine. Il devait creuser. Pour le Consortium. Pour le partage des richesses.

"Parfait", sourit Voss en cochant son rapport. "Sujet 23, fusion réussie. Productivité projetée : +340%. Prochaine extraction : sujet 24."

Dans la salle d'attente, huit mineurs grévistes attendaient encore, sanglés.

Le don de soi n'était plus une option.

C'était devenu un protocole.