Recueillez, ces quelques miettes délestées ;

Par ma conscience dérangée.

Désolé de croire, à votre pardon dérisoire ;

Désolé des cris, des larmes et des vies ;

Des couleuvres servies à vos esprits avilis.

Mais mon rang appelle le sang.

Désolé, de ce purin dégobillé ;

Des printemps rabougris ;

Des larmes et des cris ;

Désolé des champs, aux mines dévastées ;

De peuples désaturés d’images occidentalisées.

Mais mon rang appelle le sang.

Vous souffrez de mon confort, mais ç’est plus simple de ne rien partager ;

Votre évolution passe par ma régression ;

Et trop installé dans la superficialité ;

Je conserve jalousement mon existence blasée ;

Les regrets ne vont jamais au-delà des mots ;

Car je préfère m’écouter penser ;

Qu’entendre le gargouillis de vos ventres affamés ;

Et qu’importe quand votre heure viendra ;

Si je ne suis plus là pour voir ça.

Car mon rang appelle le sang.