Elle n'est encore qu'une enfant, Lili,
Elle a eu treize ans aujourd'hui, Lili,
Elle a le feu dans les cheveux
Et des paillettes au fond des yeux,
Ils ont une maison pour deux.

Au lever du jour, il travaille,
Au soir tombant, vaille que vaille.
Alors, comme à son habitude,
Il ouvre sa couche aux draps rudes,
Pose son manteau de lin blanc,
Puis secoue sa barbe d'argent,
Ferme les yeux en s'endormant.

Il aurait été un bon maître,
Il aurait fallu le connaître.
Les jours sont tissés de dentelle,
Les longues nuits sont éternelles,
Un rituel qu'on sait trop bien,
L'homme régnant parmi les siens.
L'empreinte de son corps usé
Sur ceux qu'il aurait pu aimer.

Je n'ai pas eu de fils, de femme,
Et du plus profond de mon âme,
Même gisant à demi-mort,
Je la vois encore et encore.
Je sais qu'elle est là, la maudite,
De son sein nu que vous défîtes,
Sortit cette jolie naïade,
Cette petite fille froide.

Serpente la rivière grise,
Dans le désert et son emprise,
C'est l'heure des routes tranquilles,
Entre les chiens et loups graciles.
Elles sont vibrantes et vivantes,
Mystérieuses et dormantes,
Dressées sur un sol élastique,
S'étendent des forêts magiques,
Leur charme m'avait envoûté.
Pourquoi s'en était-elle allée ?

Reviens dans tes terres sauvages, Lili,
Marcher dans tes chères montagnes, Lili.
Refais les chemin en arrière,
Dans les landes et les fougères,