Je ne résiste pas au plaisir de publier (à nouveau je crois) ce court poème en prose d'Oscar Wilde

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C’est l’histoire de Narcisse, un beau jeune homme qui allait tous les jours contempler sa propre beauté dans l’eau d’un lac. Il était si fasciné par son image qu’un jour, il tomba dans le lac et s’y noya. À l’endroit où il était tombé, naquit une fleur qui fut appelée narcisse.

  À la mort de Narcisse, les Oréades, divinités des bois, vinrent au bord de ce lac d’eau douce et le trouvèrent transformé en urne de larmes amères.

 — Pourquoi pleures-tu ? Demandèrent les Oréades.

 — Je pleure  pour Narcisse, répondit le lac.

 — Voilà qui ne nous étonne guère, dirent-elle alors. Nous avions beau être toutes constamment à sa poursuite dans les bois, tu étais le seul à pouvoir contempler sa beauté.

 — Narcisse était donc beau ? demanda le lac.

 — Qui, mieux que toi, pouvait le savoir ? répliquèrent les Oréades, surprises. C’était bien sur tes rives, tout de même, qu’il se penchait chaque jour !

  Le lac resta un moment sans rien dire. Puis :

 — je pleure pour Narcisse, mais je ne m’étais jamais aperçu que Narcisse était beau. Je pleure pour Narcisse parce que, chaque fois qu’il se penchait sur mes rives, je pouvais voir, au fond de ses yeux, le reflet de ma propre beauté.

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Note : l'absolu n'existe pas on trouvera toujours mieux (ou pire) que soi dans tous les domaines, mais cette version du mythe par Oscar Wilde est réjouissante.

JI 06/08/20