D'un mot, elle surgit ainsi qu'une comète,

Imprévisible et presque sous anonymat,

Débordant du regard et transformant la tête

En Vésuve paré de lave et de magma.

Et l'on ne peut alors que soumettre à la page

Les ruisseaux d'encre noire issus de sa beauté,

D'un murmure, la rime explose et se propage,

Et rien, sinon l'écrit, ne saurait l'arrêter.

La bougresse nous force à coucher sous la lune

Des strophes sans souci du manque de sommeil,

Ni pitié pour nos fronts — je n'en lui sais aucune —

Mais elle est de nos nuits l'invincible soleil.

Alors ensemble unis au nocturne silence,

Nous partons en secret pendant que chacun dort

Embrasser la grande Ourse en une folle danse

Et faire ainsi pleuvoir des vers de vie et d'or.