Depuis le vieux pinceau, le calame ou le chas,

Qu’importe ! l’on peut voir la même foule errante

Aux effluves d’alcool, d’orgie et de chichas,

Chaque jour plus visqueuse en dévalant sa pente.

Cherchent-ils la clé de leur propre cachot

Lorsqu’ils penchent leur corps au-dessus des cuvettes

Pour chasser le démon rieur dont le doigt chaud

Pointe fidèlement ces innombrables têtes.

Tant d’êtres sont privés de la beauté des cieux,

Et n’ont, pour crocheter du crâne la serrure,

Rien d'autre qu'un plaisir futile ou vicieux,

Qui trompe chaque jour et l'âme dénature.

Sans monde intérieur, comment vivre ici-bas ?

Comment ne pas noyer dans le stupre et l’ivresse

Toutes ces voix en chœur qui chantent nos dégâts

Et pompent, sans jamais faillir, notre faiblesse.