Le misanthrope est-il un simple idéaliste

Déçu, désespéré, rongé par un dégoût

Qui baignant désormais macère et coexiste

Dans le chaudron du Mal où nul ne tient debout.

Ce n'est pas l'Homme en soi que fuit ce brave ermite

Mais lui-même avant tout ; l'enfer tient dans un œil !

Au fond, c'est un rêveur que la tristesse habite,

Comme un long cauchemar sous les voiles du deuil.

S'il accordait sa voix aux tympans qu'il rejette,

Peut-être avouerait-il qu'il souffre chaque jour

De voir les papillons ressortir de sa tête

Aussitôt calcinés par le manque d'amour.

Alors il les protège en homme solitaire,

Las, meurtri, résigné, pelle en main dans le trou

De l'utopique paix qu'il recouvre de terre,

Éloigné d'un reflet de morne loup-garou.