Sous le bois vernissé du cercueil, un mort loge,

Et dans l’incertitude inhérente au trépas,

Il devient nécessaire après le dernier pas

De se remémorer les vieux tours de l’horloge.

Nous pouvons ainsi voir ce qui reste dès lors

De nous, par l’ornement du couvercle scellé,

Des perles de tristesse et des tiges de blé,

Des hommages, des chants, et même des remords.

Pour d’autres, c’est le vide et le bruyant silence

Qui frappe le couvercle avec ses mille poings,

Rongeant même la plaque, arrondissant les coins

Comme pour supprimer toute sa pestilence.

Qui suivra ce cercueil ? Qui le décorera ?

Qui fera de sa mémoire une tombe fleurie

Ou ce trou si profond que vite on en oublie

Ce qu’on a mis dedans, sous les restes d’un rat ?