On m'a dit une fois qu'une plume est reconnaissable lorsqu'elle est acquise, lorsqu'on sait la manier avec dextérité. J'ignore si mes récits ont ce petit truc qui me caractérise, j'aime à croire que c'est le cas.
J'ai longtemps écrit pour respirer, soigner mon âme triste et brisée par les erreurs d'autruis, et peut-être les miennes aussi, afin d'apaiser les tourments telle une thérapie. Jusqu'à ce que les mots deviennent ce boum qui fait battre mon cœur, une expansion de moi. Plus qu'un refuge, désormais un but dans ma vie.

Suis-je, telle l'astre nocturne, suffisamment éclairée pour persévérer ?
Lorsque les doutes s'installent, que reste-t-il d'autre que les maux qui saignent à la pointe de mon stylo ?