Les mots. On dit qu'ils ont un pouvoir, celui de créer, de blesser, de prouver.

Petite Plume ne savait pas les manier. Petite, elle bégayait, devenait rapidement rouge, ne regardait pas les adultes dans les yeux. On disait que sa timidité partirait, que c'était temporaire. On soulignait sa gentillesse, on pardonnait ses maladresses, mais elle continuait de se confondre en excuses, de vouloir se rendre minuscule.

Alors, les mots qu'elles ne parvenaient pas à prononcer, elle les lisait. Elle détestait la lecture au début, parce qu'elle butait sur les mots trop compliqués. Après, elle se réfugiait dedans pour fuir une réalité qu'elle n'arrivait pas à comprendre.

Elle découvrit l'écriture vers ses neuf ans, et a commencé à partager ses textes sur internet à douze. Les mots ne sortaient pas toujours, il y avait beaucoup de répétitions, de remise en question. Wattpad étant ce qu'il est, ses histoires les plus récentes ne plaisaient pas. La plupart furent supprimées, sans sauvegarde, sans trace. Elle effaçait l'existence de ses échecs comme on oublie un souvenir lointain.

Au début, ça lui convenait, cette tranquilité. Pas de critique négative, mais pas d'amélioration non plus.

Quand un de ses meilleurs amis lui infligea une douleur qu'elle ne surmonta pas, elle reprit la plume. Cette fois, elle s'appliqua. Elle ajoutait des descriptions là où elle les ignorait, elle soigna les émotions qu'elle survolait auparavant.

Les mots commencèrent à devenir plus simples pour elle. Ils coulaient sous ses doigts, participaient à placer des termes sur des maux.

Un jour, elle en eut assez de rester dans son coin. Petite Plume était dépareillée, abîmée. Paradoxalement, les mots venaient. Alors elle voulait de véritables retours, de vrais échanges, et elle s'inscrivit sur l'Atelier des Auteurs.

En se confrontant à des personnes bien plus âgée, elle prit peur. Et si ses mots étaient mauvais ? Qu'allaient penser tous ces passionnés ?

Elle osa.

Des retours élogieux sur son style. Des conseils. De la bienveillance. Elle avait l'impression de trouver son refuge.

La première année, elle ne fut pas très active mais parvint à nouer quelques liens fragiles. La deuxième, les mots restaient coincés, elle résista comme elle put. Elle prit l'habitude de faire son tour, de commenter quelques textes, d'aider quelques écrivains. Elle avait ses écrivains fétiches, des plumes et histoires qui la transportaient. Ses analyses devinrent plus fines. Elle participa à quelques challenges, avant d'en réaliser de plus en plus. Les mots se débattaient, refusaient de sortir quand il le fallait. Son mental chutait en même temps que les mots disparaissaient.

Petite Plume ne prenait plus de plaisir à écrire, même si elle se forçait.

L'ADA ferme. L'aventure continue. Elle a des amis beaucoup plus âgés. Des amis pourtant proches, tout en se trouvant loin d'elle. Des amis avec qui elle préfère discuter plutôt que les personnes de sa classe.

Ses mots demeurent bloqués, comme si un mur s'érigeait entre elle et ces derniers.

Malgré tout, Petite Plume continue de lutter pour exister.