Peut-on aimer un ciel gris, doux et chargé de silences,
Quand le bleu éclaire nos rêves de ses vastes nuances ?
Lui confier nos blessures, nos peurs inavouées,
Comme on livre à la nuit des secrets étoilés ?

Peut-on fuir ce qui nous a formé,
Sans craindre de se perdre soi-même ?
Changer d’adresse, se réinventer,
Sentir sur la peau ce parfum de bohème ?

Peut-on recevoir la tendresse,
La prendre sans vraiment la vouloir ?
Les livres qui sauvent de la détresse,
Ont-ils eux aussi ce pouvoir ?

Serai-je toujours cette enfant à la culture limitée,
Cette fille qui regardait la banlieue comme une prison dorée ?
Ou un jour, serai-je fière de tout ce que j’ai fui,
De la force née des tempêtes, des chemins que j’ai suivis ?

La liberté existe-t-elle, ou n’est-elle que mirage,
Un mot inscrit sur des murs, et d'innombrables pages ?
Me lira-t-on un jour, entendra-t-on ce cri,
Cette voix remplie de peur mêlée à l’envie ?