De tous les enfants de la Première, elle m’est la plus intime.

C’est elle que je vois dans l’ombre qui me suit, dans le souvenir des actes passés, dans le fond du miroir.
C’est elle que j’entends dans le creux de ma voix, dans les chants qui me viennent en écho, dans les mercis que je rattrape.
C’est elle que je sens quand je couvre mes escarres, quand je réchauffe ma peau froidie, ou que j’efface une lacryme impudique.

Elle est l’irrépressible Idée que tout ce qui est moi est faute.
Et comment lui donner tort lorsqu’elle est celle qui mime mon visage, et imite ma voix et qui toujours finit par conclure chacune de mes pensées.

Il y a de ces jours où l’on oublie qu’elle est ici avec nous. Et alors on se sent un vent dans la voile, on met le doigt sur des perspectives, sur des images tout à fait nouvelles et enjôleuses. Et même ! Et même que l’on se sent suffisant !, pour s’asseoir aux côtés d’âmes plus que vaillantes, pour leur souffler ce qu’on peut de réconfort.

« On fait de son mieux ».

Je crois que c’est ce qui sonne dans la brise de ces instants.

Et comme l’éclaircies, ce rai chaleureux disparaît aussitôt est achevé le travail médiocre et insignifiant. Et l’on se rappelle que tout cela n’appelle aucune grâce.
Seulement le grave ; l’écho d’une absurdité.

Puis l’on se recoquille, en boule, toute petite et si petite, pour se faire inconnaissable ; cesser d’être pour oublier d’avoir honte d’exister.