Ah ! Je n'arrive plus à regarder les dessous de ma belle-famille ! Je perds l'équilibre et l'inspiration se meurt ! Non je ne peux continuer hélas à regarder à travers le judas ! Leur intimité se dérobe à mes yeux, mes yeux qui voient flou ! Je n'y tiens plus ! Mais ne vous en étonnez pas, je vous l'avais bien fait comprendre : en poirier la tête en bas, les pieds en l'air, de la sorte, je ne pouvais capturer, on le savait, que de brefs fragments de leur vie et seulement dans l'espace étroit d'un instant dérobé au Temps. L'écriture, ce rapt. Par ailleurs je regrette déjà de n'avoir pas tenu parole. Je n'aurai pas réussi à vous parler de tout, c'est vrai. Pourtant, j'en avais vraiment l’envie, croyez-moi.

Mon corps chute à présent. Par terre, je reprends mon souffle et ma tête désormais fait face à leur regard et eux me regardent avec méfiance et le nord alors redevient soudainement le nord, le sud brutalement le sud. Je ne suis plus ignoré. Mais je devrai m'expliquer.

Par l'écriture, j'aurai au moins réussi, en tout cas je l'espère, l'essentiel de ce que je voulais vous dire, réussi par compression inopinée cependant (comme on presse un fruit pour en récolter le nectar mais en ne le sachant qu'après coup – les choses se font souvent intuitivement, surtout dans l'écriture qui toujours nous domine par un sentiment d’urgence). Et avec du recul, il est hors de doute que le résultat aura été moindre par rapport à l'effort « gymnastique » qui aura été le mien (économiquement, au regard de la dépense, on est perdant) ; mais pour l'écriture, il en va toujours ainsi.