La ville hurle autour de moi.

Je la contemple dans sa pleine agonie.

Nostalgique mon regard repose sur elle,

À l'image de la souffrance du ciel.

Ah, que de douleur qui ici demeure.

Est-ce simplement mon coeur,

Ou cette ville semble à sa dernière heure.

Et les fleurs la nuit se meurent.

L'air lourd pèsent sur ces habitants,

Qui l'esprit vide vagabondent sans cesse,

Tandis que le temps lui progresse,

Dans ce monde pauvre suintant.

Les infirmes croupissent sous terre,

Les pauvres se noient en mer.

Et le reste s'engouffrent dans l'enfer,

Celle de la ville aux sombres airs.

Dans cette ville, dédale sans fin,

Pullule les malheurs sans lendemain.

Les hommes assimilés à l'objet,

Disparaissent eux aussi par décret.

La ville assourdissante ne craint,

Que le silence qui arrive demain.

Synonymes de la fin pour certains,

Ou pour d'autres du passage des Saints.

• A. MCCLI