La cage

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J'ai un oiseau,

blotti à l'intérieur.

Il s'est emmêlé à mes racines.

Je suis sa cage.

Il a faim.

Faim qui le tiraille.

Son ventre gargouille.

Gargouillements qui implosent,

retentissent,

persécutent.

Ma tête est lourde.

 

Les aiguilles ont transpercées ses ailes.

Manque de temps.

La lutte est courte.

Il lui faut manger.

L'inconscient fait son travail.

Il picore.

A nouveau, il picore.

Déglutit, avale et ingère.

Digestion de souvenirs.

Il va dormir.

Il abandonne.

L'abandon entraine la germination.

J'ai peu de temps.

 

Le cadran a perdu ses aiguilles.

Elles sont venues se planter dans ma tête.

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