Luna remit son téléphone dans la poche de son sweat sans ajouter un mot.

Puis elle recommença à marcher.

Plus vite cette fois.

Comme si avancer empêchait certaines pensées de la rattraper.

Le vent soufflait fort sur la plage. Les lumières de Costa da Caparica devenaient floues derrière les grains de sable qui traversaient l’air.

Mowgli suivait derrière nous avec la lenteur résignée d’un vieux thérapeute canin ayant déjà vu cette scène beaucoup trop souvent.

Je ne disais rien.

Parce qu’il existe un moment précis chez les gens abîmés où poser une question devient presque une agression.

Alors on marcha simplement côte à côte.

Deux adultes fatigués. Deux cerveaux probablement en feu. Deux êtres humains essayant de tenir debout avec des méthodes très discutables.

Puis Luna finit par souffler :

— Mon ex.

Évidemment.

L’humanité entière semble dirigée secrètement par des ex toxiques et des notifications mal synchronisées.

Elle fixa l’océan.

— Il croit encore qu’on va revenir ensemble.

— Et toi ?

Elle eut un petit rire fatigué.

— Emmanuel… Elle secoua la tête.

— Certaines histoires ne meurent pas parce qu’on s’aime encore. Elles meurent parce qu’elles nous détruisent trop longtemps.

Cette phrase resta suspendue quelques secondes entre les vagues et le vent.

Puis elle ajouta :

— Mais les gens seuls reviennent souvent vers ce qui les abîme. Même quand ils savent exactement comment ça finit.

Je regardai la mer.

Très mauvaise conversation pour quelqu’un qui venait littéralement de traverser l’Europe avec un cimetière émotionnel dans le coffre.

— Tu veux savoir le pire ? continua-t-elle.

— Hmm ?

— Il n’est même pas méchant.

Ah.

Le niveau de difficulté maximum.

Les vrais désastres émotionnels viennent rarement des monstres. Ils viennent souvent des gens qui nous aiment mal.

Elle souffla du nez puis leva les yeux vers le ciel.

— Il jouait de la guitare.

— Évidemment.

— Pourquoi vous dites tous ça avec ce ton-là ?

— Parce qu’aucune bonne histoire ne commence par : “Il travaillait dans les assurances et gérait parfaitement ses émotions.”

Elle éclata de rire malgré elle.

Petit rire cette fois. Fatigué. Mais réel.

— Et toi ? demanda-t-elle ensuite.

— Moi quoi ?

— Ton histoire.

Je restai silencieux quelques secondes.

Le vent poussait les vagues contre le sable avec une violence magnifique.

— Disons que… je cherchai mes mots.

— parfois tu passes tellement de temps à essayer de sauver quelque chose que tu ne remarques même plus que tu es en train de te noyer avec.

Luna tourna légèrement la tête vers moi.

Pas de sourire. Pas de vanne.

Juste ce regard très calme des gens qui comprennent exactement ce que vous venez de dire.

Puis elle hocha doucement la tête.

— Ouais… Elle regarda l’océan.

— Je connais ça aussi.

Silence.

Au loin, quelqu’un criait encore sur la plage. Un groupe riait autour d’un barbecue. La vie continuait tranquillement pendant que deux êtres cabossés faisaient discrètement l’inventaire de leurs ruines au bord de l’Atlantique.

Puis Luna s’arrêta soudain.

— Attends.

— Quoi ?

Elle regardait mes chaussures.

— T’es sérieux là ?

— Quoi encore ?

— Tu marches sur la plage avec des Vans blanches ?

Je baissai les yeux.

Merde.

— Emmanuel… Elle posa une main dramatique sur son cœur.

— T’es peut-être émotionnellement détruit mais ça ne justifie pas des crimes pareils.

Je partis dans un rire immédiat.

Elle aussi.

Et le plus étrange…

c’est que pendant quelques secondes, au milieu du vent, du sable, des ex, des kilomètres, des cicatrices, et de cette nuit portugaise complètement improbable…

plus rien ne semblait vraiment lourd.