"I'm not big on sermons, broken bones teach better lessons" _ Illaoi.

Au moins une fois dans ma vie je me suis cassé le bras. J'avais huit ans . Aucune idée de comment ça s’est passé. Non c’est faux. Je sais exactement comment ça s’est passé. J’ai juste du mal à reconnaitre que je l’ai cherché. Il y avait ce parquet si bien ciré de ma grand-mère.

C’était en France. Sympa pour une première visite. Je crois avoir entendu deux avertissements avant la glissade fatidique. Peut-être trois. Même quatre. Je suis têtu. L’utilisation du passé est proscrite ici. Je n’ai pas vraiment changé même si je fais des efforts.

Revenons-en à l’histoire. Il s’agit d’un bras cassé. Le seul que j’ai eu d’ailleurs. . Comme quoi j’ai retenu la leçon. Et quelle leçon.

Je suis resté deux jours avec ce bras cassé. Il aura fallu convaincre mes parents que c’était sérieux. Dans mes souvenirs. Peut-être que cela n’a duré qu’un jour. Je me rappelle d’une nuit en tout cas où mon bras semblait en feu. J’ai eu beaucoup de mal à m’endormir. Mes chaudes larmes comme berceuses. Et aussi des réprimandes. Je faisais trop de bruit apparemment. Excusez-moi de souffrir.

Bref, l’évènement en lui-même est assez court. Le parquet reluisant de ma grand-mère glissait. Je m’amusais à surfer dessus. À « slider », comme diraient les accros de la glisse. Flash info, je n’en suis pas un.