On l'avait retrouvée au matin sous un pont,

vêtue d'une translucide robe de pluie,

les bras malingres refermés sur un poupon,

le corps filiforme et pâle souillé de suie.

Dépouille avilie, cachée là sous un arbuste,

âme offerte à la solitude de la nuit

alors que l'aurore en elle pointait tout juste ;

douce fleur fragile que le printemps a fui.

Elle avait seulement connu six froids hivers

que le cinquième été l'avait déjà bannie,

condamnée à rejoindre le froid de la terre

enfant trop innocente, par la vie, honnie.