Une mèche tombée loin de son pinceau.
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Le bas de l'echelle, les bras de l'echec, les draps des essais.
Drapé de sang dans le doré de l'été.
L'infini, à quoi ressemble une goutte de son pardon ?
Je ne suis pas le bon, je ne suis pas le con, comme le plomb.
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