Une brume en cachait le sens de ce tournesol en train de fâner.

Sous une lune de sang à tour de rôles dans du gravier.

Au gré du jour, d'une ombre de papier.

Une jeu de haine et d'amour sur un damier.

On ira flotter, dans un virage se trouver.

Aterrir l'esprit en premier où personne n'a trôné.

S'approcher de ces nattes dorées.

S'abbreuver de cette brume de rêve qui m'a frôlé.