Le monde est violent, toujours quelque chose de trop lent.

Je reste un prolo, le silence reste insolent.

Dans le fond il reste un connard, que l'on repère trop tard.

Un crevard increvable dans sa crevasse qui geulera quand ça repart.

Tout se transfome, rien ne se répare. Bon nombre s'égarent.

Rien ne se perd, jamais assez de monnaie jamais assez de parts.

Temps impalpable nous sépare avant qu'on ne se prépare.

Un vieux renard qui rigole de nos retarddans son regard.