Ce cri que vous entendez,

Ce n’est rien de ce que vous croyez !

Non ils ne se pognent point,

Ils jouissent en poésie, mes voisins !

Qu’est-ce ce monde pervers

Où rien, ni les rimes ni les vers

Ni même les strophes dépitées

N’ont droit de cité ?

Pour trois pieds de vers brisés,

Boiteux entre les lignes usées,

Je cherche désespérément un tercet

Ou bien un quintil sensé.

Comme une tombe mystique,

Dénuée d’un simple distique

Ce dico obsolète reste muet,

Ne délivre qu’un synonyme fluet !

Ciel ! Mon poème est trop bête !

Pour retrouver queue et tête

Venez chez les voyelles dévoilées

Trouver le coquin qui s’est envolé !