Lundi. Lundi tu m'as dis.

Lundi tu m'as dis que je n'étais qu'un nuisible.

Dans ton monde de confort la colère des punaises de lit n'est pas la bienvenue. Leur obstination à vivre non plus.

Les cercles de l'enfer de Dante m'emprisonnent. Pas de fil d'Ariane dans ce dédale, jusqu'au dernier il faudra les parcourir, subissant leurs poisons mortifères, baignant dans leurs jus délétères. Après de longues macérations, les voiles mous aveugles se dissiperont enfin, laissant tout de même quelques traces indélébiles de mémoires profondes.

Alors, tout autour de ta douleur passée, se dressera, invisible et molle, la prison de Ruda avec ses murs inexistants. Impossible d'en sortir seul. Depuis des siècles elle se tisse, utilisant les déchets et les gloires de l'inhumanité des hommes et des femme et de leur goût du ravage. Ruda et ses miracles de pacotilles, ses machines construites, pensées, alignées, désirables. Ruda, multitude indénombrable et son horizon d'unité illusoire.

Et maintenant.

Et maintenant pourtant, des déchirures apparaissent sur la surface lisse du tissu élastique. En grattant, à force de patience et d'obstination, la fissure s'élargira. La chaine et la trame s'useront. Les rustines, réparations, joints et raccords ne suffiront plus.

La mue de cette peau, inévitable parce qu'organique, formera une strate de terres noires d'excréments et de débris sur laquelle les enfants danseront une nouvelle marelle.