Il a dessiné une fleur
Dans les nuages en sueur
L’encre sèche
Le soleil reste.

De la poussière
Est tombée sur hier.
Cendres et feu
Ont défait le nœud.

Les heures s’effritent
Sur le chemin des marguerites.
Eau et vent
Caressent le temps.

Au bord des saisons mortes,
La lumière emporte
Les voix, les noms.

Sous les pierres pâlies
Les ombres replient,
Dorment les jours anciens
Dans leurs silences de lin.
La mémoire dérive,
Mais personne ne s’attarde sur les rives.