Qu’il est laid ce con.

Toujours à pourfendre, attaquer, se fourvoyer.

Qu’elle est pauvre cette âme.

Perfide, immonde, putride.

Assis sur son trône qui étouffe, buvant à grande goulée ce sang de villageois, beuglant sa vanité et son empressement.

Chante donc mon enfant. Mais ne ferme jamais les yeux trop longtemps.