Miles traversa la rue. Le néon rose l’appelait, même s’il savait. Un coup d’œil au portier, qui tourna imperceptiblement la tête, esquissa une ébauche de sourire.

Les volutes de fumée accueillirent Miles. Comme toujours. Il était là, qui essuyait un verre, tout en discutant avec une jeune femme en tenue tout à fait inadaptée à la saison froide qui arrivait. Miles s’approcha. La jeune femme prit ses distances, comme soulagée. Le barman était dans un tout autre état d’esprit.

- Vous ? Qu’est-ce que vous voulez, encore ?

- Four Roses. Et Turner, le journaliste.

‑ Je ne sais pas où il est, il ne vient plus, ça fait plusieurs jours.

Miles durcit son regard.

- Écoutez, j’ai rien dit, je vous jure !...

- Rien dit ?... Comment ça ?

- Vous êtes là, c’est au sujet d’Evelyn, c’est ça ?

- Qu’est-ce que vous n’avez pas dit au sujet d’Evelyn ?

- Que vous étiez parti avec elle ?... bredouilla le barman

- Décidément, un vrai con, pensa Miles, tout haut. Et on peut savoir à qui vous ne l’avez pas dit ?

- Ce type, un riche, comme les autres, pleurnicha le barman. Vous devez pas connaître, je crois qu’il s’appelle Johnson, ou quelque chose comme ça… C’est un ancien sénateur, un truc comme ça…

Miles se remémora le mur de l’appartement de Gabriel.

- Un truc comme ça ? Ou comme St John ?

- Il ne m’a rien dit, je l’ai reconnu, c’est tout. C’est un mec qui passait à la télé, quand il était élu…

- Changez de job, ou contentez-vous de servir des boissons. Comme barman, vous ne valez pas un clou.

Dix secondes. Miles était sur le trottoir. Le pas accélérait. Trois rues, la Mustang attendait. La ceinture attendrait, il avait cinq heures de route. Mais avant, un saut chez Captain America. Briggs n’était pas couché, pas à cette heure-là. Il emmènerait la cavalerie avec lui.

Miles appuya sur le bouton de la sonnette. La porte s’ouvrit. Briggs semblait fatigué, peut-être encore plus que d’habitude, Mais, après tout, il était tard. Pourtant, la cravate était toujours là, même si le nœud était distendu.

‑ Miles, putain, qu’est-ce que tu fous ici ?

‑ J’ai besoin de toi, Capitaine. Il va y avoir un truc, à la maison de mes parents…

‑ Tu te fous de moi ? Tu sais qu’on est dans le New Jersey, Le New Hampshire, c’est pas ma juridiction… Et t’as vu l’heure ?

­‑ Merde, t’as bien quelques potes là-bas, non ? C’est lié à ton plongeur, dans la rivière…

‑ Tu fais chier, Miles… Bon allez, entre… laisse-moi passer un coup de fil ou deux, et je m’habille.

Briggs ouvrit plus grand la porte, laissa entrer Miles. À l’étage, une voix se fit entendre.

‑ Qu’est-ce qui se passe, Roger ?

‑ C’est rien Chérie, rendors-toi, je vais devoir sortir.

Puis, se retournant vers Miles.

‑ Tu vois ce que tu me fais faire ? On voit que t’es pas marié… Installe-toi, j’appelle un collègue, là-bas.

L’appel ne dura que quelques minutes. Briggs enfila un manteau, et suivit Miles dans la rue. La Mustang bleue et noire démarra, suivie de près par la Lincoln de Briggs.