Qu'y a-t-il de plus beau qu'un arbre au printemps, à part peut-être un cerf chantant "Strangers in the Night" au clair de lune avec des guêtres ? Woody Allen, 1996, october 5

Après de longues minutes de nettoyage soigné, le chat paraissait presque neuf. Ses longs poils étaient redevenus soyeux et son poitrail fauve arborait de nombreux ocelles irisés. Sa queue ayant gagné en volume semblait offrir un feu réconfortant. Les griffes avait été nettoyées, parées pour la prochaine attaque, et si l'oeil droit ne s'entrouvait qu'avec difficulté, la cicatrice disparaissait sous les poils débarrassés de sanies. C'est ce qu'on appelle un chat toyant, ironisa Kreu. L'autre le toisa avec mépris, puis, bombant le torse, émit une longue plainte gutturale, comme un lionceau enroué s'essayant au rugissement. Kreu faillit éclater de rire devant cette situation incongrue. Toutefois, ce mugissement avait quelque chose de si sauvage, comme issu des forêts oubliées, on y percevait l'expression de pouvoirs primitifs, de conquêtes, d'humus, de territoires à défendre, d'automnes brouillardeux, qu'une forme de respect inaltérable y était attaché et Kreu n'osa pas. Il n'arrivait pas définir l'impression que lui avait laissé la réponse du chat. Il avait déjà entendu ce genre de cri, l'avait vécu dans un docu, sur les forêts, l'automne, mais l'animal originel n'était pas un chat, de cela il était sûr.

Le chat se releva, s'étira, puis partit en diagonale, s'arrêta, fit quelques pas de danse comme pour signifier un adieu on se reverra, se retourna. Il attendait. Kreu hésita à peine. Je te suis passe devant. Le chat reprit sa diagonale sans plus se retourner, Kreu deux mètres derrière la queue de flammes. Ils passèrent près d'une borne que le chat inspecta. Un graff vandale s'afficha l'espace de quelques secondes. Un boxer n'est pas une boîte n'est pas un cerf c'est un chien sympa. Puis le graff volait en mosaïque d'éclats sous les pattes d'un chien joueur, avant que le contrôle ne s'en mêle. Kreu s'était toujours demandé comment certains arrivaient à pirater les bornes pour donner vie à ces petits messages, parfois très créatifs. Rien que pour les imiter, il aurait aimé apprendre à dessiner. Le chat était resté indifférent aux images et Kreu dut accélérer pour le rattraper. À la borne suivante un serpent se redressa et avala la borne avant d'être atomisé par le contrôle. Le chat fit le tour de la borne sans ralentir. Un boxer, un serpent, un chat. Décidément, c'est la nuit des animaux. Kreu se figea. Le chat était un cerf-paon ! Voilà, où il avait déjà entendu ce cri : le brame des cerfs en automne. Il s'en souvenait parfaitement, avait compris ce jour-là pourquoi la photographie avait été considérée comme un art. Les brouillards lumineux, les chocs des ramures, et le brame, tel que le chat l'avait émis. Une pensée nette lui traversa l'esprit, et il sut qu'elle était vraie. Un cerf-paon est un chat à queue bifide incapable de mentir !

Le chat ? Il était déjà loin. Kreu se mit à courir.