Les démiurges peuvent-iels seulement mourir ⸮

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L’épice du clou de girofle ; l’éclat de l’huile qui brille sur ma lame. La sueur et la douleur de mes mains. Mes pas que les tatamis étouffent et les carillons au vent. Cette respiration que j’essaye de contrôler mais ne contrôle rien. Ne rien contrôler pour oublier le geste, la tension des muscles, ressentir son flux, s’élever puis s’abandonner, tout abandonner, à la gravité.

Injection/_au moment où elle s'engage auprès du Conseil de sécurité des Nations unies à empêcher la propagation des armes atomiques, la République Bienveillante de Chine poursuit sa course à l'armement face à la Fédération de Russie_/Sauvegarde.

Le ciel et la pointe du sabre vers le ciel, un bleu d’indigo. Du coton humide qui sèche sur les étendoirs, la porte de la baie vitrée grande ouverte sur la nuit, rien que la toile pourfendue de grillons et de moustiques, les ailes poudrées des papillons sous les halos des réverbères. L’ombre et le mouvement d’une ombre au dos gibbeux. Mon cri et le sentiment du fer, sa trajectoire comme le long du revers d’une veste, en travers la natte enroulée autour d’un bambou – la chair autour d’un os –, un souffle qui s’abat en diagonal vers la terre, mes appuis campés, mes poumons vidés.

Injection/_les îles Senkaku_NE de Taïwan_SO d'Okinawa Hontō_mer de Chine orientale_archipel contrôlé depuis 1895_Traité de Shimonoseki_dépendance administrative de la ville d’Ishigaki, préfecture d’Okinawa_/Sauvegarde.

Sur le portoir, le rouleau de natte de roseaux ploie, tombe puis se déroule. Sa course spirale, la vrille de ma coupe entre les tronçons, deux moignons qui se débobinent encore jusqu’à mes pieds ; la rondeur imparfaite de la Lune croissante et le cercle de ma lame pour la saluer. J’inspire lorsque la pointe se pose au ras du sol, fil au clair et les fibres gorgées et étalées, mes tripes nouées, mes vaines tentatives devant lesquelles je m’incline. Encore.

Injection/_les sanctions ne feront pas reculer le Faucon du Kremlin, qui « n'en a rien à foutre », comme l'a déclaré élégamment son ambassadeur à Varsovie_ aucun effet sur l'issue du conflit_impact à plus ou moins longue échéance sur l'économie_/Sauvegarde.

Le sang suinte dans mes paumes d’avoir serré trop fort la tsuka – la morsure de la scolopendre enlacée dans le tissage de la poignée du sabre. La lourdeur de mes bras et celle de l’acier, du regard de sensei qui dit : « Que cherches-tu à prouver avec cette force d’homme que tu n’as pas ? »

Injection/_dans les vingt-deux premiers jours du conflit les systèmes d’armes létales autonomes (SALA) avaient frappé plus de 20 000 fois_sur la centaine de cibles générées par jour, seule la moitié avaient effectivement été engagées_/Sauvegarde.

Comme j’ai honte d’être aussi faible. Comme mes bras tremblent. Et ma rage, ma rage dans le creux de ma poitrine enfle entre mes côtes dans un silence d’insectes, le bruissement du balai de sensei, ses piétinements, son hakama de spectre flottant, l’eau qui dégouline d’une bassine où trempent d’autres pailles tressées, d’autres échecs en devenir, qu’il plante face à moi.

Injection/_Chine considère qu'il s'agit uniquement de rochers, et que le Japon ne peut pas établir autour d'eux une zone économique exclusive selon l'article 121 de la convention des Nations unies sur le droit de la mer_/Omission.

Le ciel et la pointe du sabre vers le ciel – qui se pourfend. L’expir d’une éclipse de soleil, l’atmosphère crevée. Le blanc des keikogi et le blanc de la cendre. La chaleur de plomb. L’empreinte des pieds sur les tatamis et celles des ombres imprimées sur les murs.

Injection/_IA tutélaire, Susanoo, est tombée_/Sauvegarde.