Ce matin-là, c’était l’hiver.

Elle, dans ses chaussons de danse, avance lentement, en équilibre instable sur la ligne blanche.

Les lumières bleutées des gyrophares se reflètent sur la route. Elle est seule dans cette danse silencieuse.

Lentement, détachée de son devenir sans avenir, dans sa jupe de brumes, elle avance à reculons.