Je sens l’air s’alourdir autour de moi, et Arthus me regarde de ses yeux brillants, avant de m’annoncer :

— Depuis un siècle, je sens ta présence. Comme une braise qui attend qu’on souffle dessus. Ta magie est encore endormie, mais elle existe.

Je secoue la tête.

— Je ne suis pas une sorcière ; je suis juste… moi.

A ces mots Arthus éclate d’un rire vibrant :

— Juste toi ? C’est déjà beaucoup. Tu crois vraiment que tu as trouvé cette boutique par hasard ? Que ce village t’a appelée pour rien ?

Mark, protecteur, se place entre nous pour clarifier la situation :

— Assez maintenant, tu vas la laisser respirer ? Si quelqu’un descend dans ce souterrain, ce sera nous deux. Ensemble.

— Les jeunes. Toujours persuadés d’être les héros.

Ce soir, à minuit, le sceau faiblira pendant trois minutes. Trois. Pas une de plus. Si toi, Eléna, cherche à comprendre pourquoi ton nom apparaît dans mon grimoire, et si tu veux connaître ta place dans cette histoire… tu devras descendre.

Je déglutis difficilement.

Descendre. Dans ce souterrain où un Murmureux attend peut-être, affamé depuis un siècle.

Mark pose une main chaude sur mon épaule.

— On n’est pas obligés. Je resterai avec toi, quoi que tu décides.

Soudain, un souffle glacé serpente le long de ma nuque.

Un murmure. Un appel.

— …Eléna…

J'en ai des frissons. Arthus sourit.

— Le sceau t’a choisie. Maintenant, il est temps de décider si tu veux l’ignorer… ou affronter ton destin.

Halloween approche.

Et cette fois, impossible de reculer.